Gisèle a définitivement la tête dans les nuages. Gisèle ne quitte guère sur les nuages des yeux. Elle a de bonnes raisons pour cela. Gisèle aimerait nous dire tout ce qu'elle sait sur les nuages. Gisèle voudrait tant nous parler. Mais nous sommes comme les autres, nous ne l'écoutons pas. Et nous avons tort. Nous aurions nous aussi tant besoin d'altitude, certains jours !

Et pourtant Gisèle n'est bien sûr pas la seule à vivre les yeux au ciel...

« Lui, ce jour-là, les yeux levés, à considérer vaguement les nuages et leur assemblage dans le bleu, à leur trouver d’habituelles ressemblances qui sans doutes sont celles dont parle un poète, une apparence de chameau, de belette ou plutôt de baleine, tout cela se mêlant selon le vent faisant et défaisant les contours, unissant et dissociant tout à tour les masses blanches, croisant toutes ces espèces célestes pour en faire naître un peuple merveilleux de monstres légers, fantômes de formes soufflées vers le lointain. Se demandant de quoi cela pouvait bien avoir l’air lorsqu’on le regardait d’en haut, glissant entre des paysages impossibles comme si le monde s’était tout à coup renversé, avec la terre désormais qui prend l’allure d’un mirage distant sous le soleil. »

Philippe Forest , Le siècle des nuages, Gallimard 2010

"La sacoche, le carnet avec les notes, le carnet avec les dessins, il s’est installé, a commandé une bière, plongé dans ses gribouillages. C’est joli, j’ai dit en décapsulant sa bouteille. Il a rigolé gentiment : les schémas si je ne les fais pas tout de suite après j’oublie. Qu’est-ce que c’est ? Des nuages. C’est compliqué, j’ai dit. Je vous expliquerai, d’accord ? Je n’ai rien répondu : je regardais son sourire."

"Je m’étais dit que je lui dirais que je ne rêve plus. Jamais. Plus de rêve à raconter. Plus de rêve. Et qu’on ne vienne pas me dire que j’en fais mais que je ne m’en souviens pas ! Parce que de la mémoire, j’en ai. Trop. Beaucoup trop !"

"Ceux qui vont me manquer, ce sont les oiseaux de passage… Ceux qu’on n’a jamais vus, ceux qui entrent juste parce qu’il pleut, qui viennent attendre quelqu’un, ou qui font semblant d’attendre quelqu’un… Au début, ils se tiennent tranquille, mais ça ne dure pas : bientôt, ils ne savent plus où poser le regard, ni quoi faire de leurs mains."

Gisèle, la fille du Sporting est sur le point de parler de ce qui a détruit son enfance et qui a fait de sa vie ce qu'elle est. Mais ce n'est pas facile, alors elle fait diversion, elle diffère le moment des aveux en évoquant le personnage d'Igor. Nous le supprimerons sur le plateau, nous apercevant que le passage qui lui est consacré alourdit singulièrement le propos et casse la dynamique de la scène.

Avant que le père rentre et claque la porte, j'ai entendu l'homme aux nuages commander un demi et je t'ai entendu, toi, René, lui répondre qu'il n'y en a pas. Tu aurais mieux fait de dire il n'y en a plus parce que de la pression, il y en a eu.

C'était à cause d'Igor, représentant de chez Blachon, vins, bières et spiritueux et surtout rigolo autoproclamé : chez Blachon, tout est bon, le vin est fin, la bière est fière et pour les spiritueux, c'est ce qu'il y a de mieux ! On y avait droit une fois par mois.

Une fois par mois, c'est encore supportable, non, mam'selle Gisèle ? A peine, m'sieur Igor.

Dites pas encore qu'Igor a tort, mam'zelle Giséle !

Z'avez pas un bic ?

Il avait toujours le carnet de commande à la main, les bordereaux, le carbone, la calculette pour la TVA et tout, mais jamais le stylo. On lui prêtait un stylo qu'il ne rendait jamais. Un collectionneur, Igor ! Qu'est-ce que je vous mets ?

Comme d'habitude, tu répondais.

Ah mais c'est que là, les beaux jours arrivent, et les chaleurs avec : faut du désaltérant. J'ai une affaire, tarif d'ami, douze chopes en grès en prime, et la pompe, c'est cadeau, je vous la laisse pour rien. Vous payez juste les quatre tonnelets ; pour commencer.

C'est comme ça qu'on a eu de la pression. Que presque personne n'a bue : ils en sont restés aux petits blancs le matin et aux grands rouges l'après-midi. Un peu limés, les rouges : une concession à l'été, c'est tout. Et les rares clients qui prenaient de la bière se méfiaient de ce qui n'était pas capsulé. La Veuve Blansec a dit : “ la mousse, ça pousse. Où ça pousse ? Dans le gouffre ! ” Ca lui faisait long, comme phrase, elle a fini presque asphyxiée.
Bref, le mois suivant, Igor a remballé le matériel : fini la pression.